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Monday, 21 August 2017

SOBRE CONTRA URNA




El ingeniero agrónomo Esteban Santipolio es un graduado de la FAUBA(Facultad de Agronomia , Universidad de Buenos Aires) , tiene posgrados en agronegocios, desarrollo rural en la FAUBA de tecnología  de produccion de oleaginosas y  tambien desarrollo’ estudios en Israel IFAPA Jaén y España respectivamente. Director de la consultoría agrícola de CIASA miembro desde 1997, Miembro del panel de degustación de aceite de oliva UCC COI Director Regional certificado INTA Cuyo, desarrollador de proyectos hortícolas y olivícolas en más de 10.000 hectáreas, viveros, agronegocios, envasado y comercialización de aceite de oliva en Argentina, Uruguay, Australia, Brasil y Turquía desde 1992 hasta la fecha.






"Mi recuerdo imborrable es de las primeras intenciones de renacer de las cenizas , de re organizar, de re fundar algo que muchos de nosotros aun no conocíamos.
El Centro de Estudiantes de la Facultad de Agronomía.
El proceso desde la Comisión Reorganizadora, las primeras agrupaciones, la campaña y las primeras elecciones.
Entre ellos , Esteban y un grupo de locos lindos formaban un agrupación a mi parecer diferente, llena de proyectos, ideas factibles, mejoras para todos, apuntes, clases , viajes , pasantías.

No lo dude’ ni un minuto, me uní humildemente dentro de mis limitaciones a ellos y forme’ parte de 2 listas de candidatos, fui fiscal en las mesas de elección, participe’ de numerosas reuniones , asambleas , publicaciones etc. Allí estaba Esteban como un dinamo, entregando horas, esfuerzo, discutiendo, organizando , consiguiendo , dando el ejemplo…
Hoy es para mi un orgullo presentar un cuento de su autoria."

JM






SOBRE CONTRA URNA

Me puse ansioso en la cola mientras iba llegándome el turno. Estábamos allí por primera vez junto a legiones anteriores mas curtidas, insatisfechas por los resultados y sabiéndonos parte importante de un derecho que recuperábamos…otra vez.



La espera, nos deja marcas y recuerdos empecinados en cambiarnos la historia para siempre.



De las cenizas del general muerto, de la lluvia cayendo aquel Julio triste del 74 sobre cada mano áspera que regresaba sin consuelo a su hogar,  atravesando cada labio reseco de bronca desalentadora, cada mirada alejada y perdida en la historia familiar, surgía una esperanza hecha máquina de coser, bicicleta, o simplemente pliego de libro húmedo de madre llorona.

Así el turco Jacinto nos contó el relato de su tío por parte de madre, sobre por que había llorado como peronista que atrasa el paso a la inmortalidad del líder del Movimiento…justamente él, que había sido ferviente sostenedor del peludo Don Hipólito, se miraba las manos curtidas de tanto cuero hecho zapato, y se sentía parte de los desprotegidos del poder que este hombre había transformado definitivamente, en ciudadanos con derechos.
Fue en el conventillo de la calle Jujuy, en pleno barrio de San Cristóbal, que conoció a quien seria su amor tardío y compañera. Mucho resentimiento en aquel lugar ajeno donde viviría tantos años, lo habían convencido que desde allí no llegaríamos a ser una sociedad que viviera dignamente.
Cuentan que sintió un vacío eternamente hondo, un dolor inacabable. Ese mismo día uno de sus hijos no regresaba de la escuela industrial de Flores, y su preocupación fue con el paso de  las horas confirmándole que nunca más vería con vida  a su vástago mas cuidado.
En parque Centenario once balazos por la espalda terminarían con la vida de quien en la escuela técnica era conocido como el colorado del bombo. Pocos tan visibles y francos como él. En cada marcha, toma de escuela o movida violenta y repentina a otros colegios, hacía tronar el bombo de sonidos  rojos marcando el paso de casi dos mil alumnos, ovejas en marcha confiadas del buen pastor.



De las botas que dejamos llegar vinieron las tumbas sin muertos, la emigración y los que quedaron en el nido incendiado de violencias silenciosas.

Mezcla de sabiduría social y confusión particular era este relato del gordo Juan Carlos. Amigo y colega, criado en  “Ciudad Evita”, ubicado frente al batallón de la Tablada, otrora famoso por la toma y la posterior represión en épocas democráticas. Hijo del quiosquero, en su época estudiantil la hacía vendiendo periódicos. Siempre  tarde en los exámenes, desaliñado, pidiendo disculpas con un diario bajo el brazo. En las primeras elecciones universitarias donde yo era candidato electo me abrazaba en los festejos, bañado en vino –común- diciéndome ¡“vos sos pueblo”!, acordate y  no te vas a equivocar.















Ahora como doctor en Economía y funcionario sigue siendo importante referencia cada vez que me citan en la cola…pero aquella vez, la primera, mientras había angustia por todas las expectativas que teníamos, sabio como pocos, disfrutaba el regreso.










De la guerra, absurda y vertiginosa, desigual y criminal, helada y mutilante, aprendimos definitivamente lo que no debía ser en aquellas Islas y en otras más continentales pero igualmente aisladas.

Lo que parecía eterno voló en mil pedazos y rodó cuesta abajo hasta entregar el poder. Hicieron falta 600 muertos en el atlántico sur para que finalmente bajaran los brazos y se rindieran ante la evidencia de su incapacidad…LO QUE NO DEBIO SER, decía un cartel valiente para la época. Desde allí no dejamos de participar nunca de la efervescencia juvenil y contagiosamente adolescente de un país recuperado, de una sociedad puesta de pie, devastada por los fracasos y arbitrariedades  del autoritarismo cívico militar.
Mis manos sostenían  sudorosas e incómodas un sobre aún vacío, metido en el cuarto oscuro lleno de luz inspiradora y sin interrupciones, mi voto dentro prolijamente doblado, un lengüetazo tímido al pegamento, mis dedos acariciándolo como los recibidos en mi infancia. Al salir me sentía observado por el mundo entero, caminé los tres pasos finales lentamente como saboreando el final y nos fuimos metiendo juntos en la ranura húmeda, expectantes y emocionados. Froté como en un juego erótico, sobre contra urna, urna contra sobre, esperando alguna foto que nunca llegó votando alto.
Adentro los sueños de mentiras públicas que el poder se permite, escudriña y defiende en fortaleza. Afuera el fraude que sale de opiniones y conteos previos. Las ilusiones que insisten en tierna insistencia, suelen escaparse como prófugos del penal. Como en un acto de amor provocativo violamos sistemáticamente al poder cada vez que votamos, con el único objetivo de torcer rumbos, consolidar propuestas o simplemente dar testimonio de que pertenecemos.





Esteban Santipolio escribio' bajo el seudonimo de Mario Aberastaín 290813
Publcado en un libro que edito la legislatura de san juan cuando se cumplieron 30 años de democracia

Saturday, 12 August 2017

YO NO FUI...




Hoy tengo de invitado de honor en este blog a un gran amigo.
Ingeniero Agrónomo, a lo largo de su carrera profesional se  despeño’ en diferentes posiciones y localidades, liderando equipos de trabajo multidisciplinarios.  En una etapa más reciente especializado en investigación y desarrollo de especies de alto valor agregado y energético que incluyen a la camelina sativa entre otras. 
Anduvo por Mendoza, La Rioja, las provincias del NOA y la Patagonia, también llevo su experiencia y conocimientos por el mundo llegando a Brasil, Paraguay, España y los Estados Unidos.
Gano premios y publico un libro acerca del Trigo sarraceno.
Lo conozco desde mi adolescencia por un amigo en común de la época en que él jugaba al baseball en el Ferro y yo pretendía jugar al tenis.




Siempre recuerdo los buenos momentos pasados recorriendo campos, viajes de estudios con las facultad, preparar materias juntos o encontrarnos para un asado , un vino, alguna fiesta.

Aun a la distancia , nos seguimos encontrando….por eso es un gran placer compartir este cuento de Adrián Morganti.




















Yo no fui…


De chico me llevaba alguna lapicera, luego me preguntaban en casa,
-       ¿De quién es?.
-       Contestaba lleno de vergüenza, no se…
El dialogo, una tortura,
-       ¿Cómo que no sabes?
-       No se…y comenzaba a lloriquear.
-       Escuchame, esto sabes que está mal, ¿no?, me decía mi padre preocupado

Con los años, aprendí a esconder estos tesoros, que descubría cada tanto al volver a verlos, no recordaba de donde habían venido, pero sabía que era Yo el transporte. El impulso me ganaba siemrpe.
Fueron cambiando, de lapiceras, anillos, joyas, libros, cuadernos, toda clase de objeto que podía desaparecer entre mi ropa.
La tecnología me hizo reflexionar, un día sonó un sensor en el supermercado y se terminó la función. La gente me miraba extrañada, ya que muchos me conocían del barrio. Tire los chocolates en la mesa del supervisor. Tuve que ir alejándome. Mi radio de acción termino en el otro extremo de la ciudad.

El colmo fue cuando me apropie de una maceta, tenía un Ficus, que linda planta, verde brillante, oscura de noche y tan linda de día, esas hojas que se movían al viento me atraían y una noche la levante y la subí a la camioneta. El problema era que estaba en la esquina del negocio del hijo de una amiga de mi madre. No sabía que tenía cámaras de seguridad.
A los pocos días tocaron a mi puerta. El chico, un joven que conocía desde que llevaba pañales me miro. No sonreía pero tampoco estaba enojado, creo que tenía lastima. Me dijo
-       Mañana quiero ver la maceta de nuevo de donde la sacaste. ¿Me estas escuchando?
-       Asentí con la cabeza y cerré la puerta

A la noche cargue la maceta y la lleve. Sudaba, no tanto por el calor ya que era pleno invierno y soplaba un viento helado, los nervios, la vergüenza, lloraba mientras la colocaba en el mismo sitio, que se veía manchado por la tierra acumulada con el tiempo.
Me fui. El doctor me explico que debía seguir el tratamiento que dejaba sistemáticamente.


Ahora, solo corto flores silvestres…









ADRIAN MORGANTI


Sunday, 30 July 2017

LA TRANSFIGURACION DE STOLBIZER


LA TRANSFIGURACION DE STOLBIZER


Indudablemente, el propósito de la transfiguración de Cristo en al menos una parte de Su gloria celestial, fue para que el “círculo íntimo” de Sus discípulos, pudieran tener una mayor comprensión de quien era Jesús. Cristo experimentó un cambio dramático en Su apariencia, con el fin de que los discípulos pudieran percibir Su gloria. Los discípulos, quienes solo lo habían conocido en Su cuerpo humano, ahora tenían una mayor conciencia de la divinidad de Cristo, aunque no podían comprenderla plenamente. Eso les dio la seguridad que necesitaban después de escuchar las terribles noticias de Su inminente muerte.




Stolbizer: “A mi me enoja mucho que quieran votar a Cristina" pero estamos peor que antes

Medios 02/07/2017 Por 
Margarita "Hay o no motivo para que la gente siga votando (a CFK) a mi me enoja mucho que voten a Cristina pero la verdad es que... tenemos más pobres que antes, tenemos 350 mil desocupados más solamente en el primer trimestre"

 


Junto al fuego en la sala del frío castillo se escucha quejar 
al viejo doctor que viviendo se siente muy mal.   Dr Jekill and Mr Hyde VOX DEI


Una mañana, tras un sueño intranquilo, Gregorio Samsa se despertó convertido en un monstruoso insecto. Estaba echado de espaldas sobre un duro caparazón y, al alzar la cabeza, vio su vientre convexo y oscuro, surcado por curvadas callosidades, sobre el que casi no se aguantaba la colcha, que estaba a punto de escurrirse hasta el suelo. Numerosas patas, penosamente delgadas en comparación con el grosor normal de sus piernas, se agitaban sin concierto. - ¿Qué me ha ocurrido? F Kafka


Thursday, 27 July 2017

EL OJO BLANCO DEL JAMMING


EL OJO BLANCO DEL JAMMING







"El cielo comienza en el horizonte con un color violeta
 con más rojo que azul índigo
El enrojecimiento es proclive a seducir todas
las tentaciones de la luz.
Para lograr su naranja impreciso.
Amanece desde la blancura del ojo del Jamming
Y en todo el mundo comienza la vida
Y se puede ver los recónditos misteriosos rincones
Como si fuera el ALEPH o el lejano Avalon
O los ojos del coloso de Rhodas a la orilla del tiempo.
Aquel majestuoso faro que cuida tus espaldas


























LA LUZ LO ATRAVIEZA e ilumina todo su entorno que se tiñe en rojizo
Quien ha visto el viento pasar entre los barcos, que se mueven frente a tus ojos
con sus tonos de amarillo, esquivo a las paletas de pintores, (intuitivos rastreadores de naranjas imprecisos).?
















El amanecer en el ojo del Jamming se nutre de la luz de ese sol reflejado en el mar
En su breve curso, están contenidas todas las verdades y las realidades de la existencia
Como en los versos de Kalidasa o en las profundidades del atlántico
Quien ha visto el viento pasar entre los barcos que se mueven frente a las olas
tempestuosas que castigan la hélice del Pasuvio envidiando su descanso?




¿Quién empecinado dibujo’ en el ocaso, tu puerto de rio lejano, mezcla nostálgica de gaviotas, barcos, grúas y vagabundos caminantes?
Y quien paso ‘tarareando una milonga, bordoneo cómplice del solitario pesar de mi alma prisionera, impregnada del aroma de los cornalitos fritos y de la arena mojada.?



¿Y quién rescatara’ del olvido, el canto de los pescadores?, eco de canciones olvidadas en tu costa, inciertos perfumes al final de la rima,
o aquel acorde disonante que rebota en tus paredes
 desde las horas finales de la noche oscura.  "

JM



https://soundcloud.com/javier-miro-1/amaneciendonos200815
    


Quequén es famoso por sus olas y por un lugar muy particular que reúne a las tribus del surf y del skate en un ambiente de camaradería y buenas vibras, el Jamming Hostel.
Una Suave bahía que atrapa las marejadas del sur de manera especial, presenta una sección de playa delimitada que soporta una altura de hasta tres metros con buena calidad de ola. Zona de beachbreak (varios points) donde se destacan: La hélice, Monte Pasuvio y Jamming como los más regulares y constantes.

Jamming es el punto de encuentro de muchos de los surfistas y skaters de nuestro país y también de turismo internacional sin dejar de mencionar a la gente de la Pcia de Bs. As que llega cada año con ganas de repetir un encuentro de diferentes culturas.

http://www.surfpress.net/quequen-jamming-reabre-sus-puertas/

Wednesday, 12 July 2017

"Música de fondo para cualquier fiesta animada"



Es que este hombre es un Profeta? Es que puede en 1975 describir sucesos del 2017?

O es que el sabía que repetiríamos la historia una y otra vez? Y sabe que jamás podremos cambiar y no nos damos cuenta nunca que la casa se derrumba.

Este joven ya sabría en ese entonces que enfermos de frustración , en esta locura no hay acuerdo,(una hiena al reír pero al hablar son como cerdos) o que cada cual tiene un trip en el bocho?
O es que siempre fue así y jueces y presidentes bailan conga en cada fiesta? Simplemente es que nunca fuimos invitados

Es que el miro’ por el ojo de la cerradura, y puede compaginar la inocencia con la piel o es que solo nos cuenta las cosas que se suelen perder.

En su grandeza se pregunta para quien canta? y declara con humildad que solo nos deja Filosofia barata y zapatos de goma.

Sin embargo sospecho que hay bastante mas que eso en sus profecias a descifrar, es menester seguir escuchandolo a ver si aprendemos algo alguna vez .









"Música de fondo para cualquier fiesta animada"

Había una vez
en la casa de un juez
una fiesta impresionante:
vino y caviar, y mujeres sin bailar
marihuana en los cuartos
y un presidente hablando
sobre un pueblo en paz
y la manera de pacificar
a las bocas que pedían libertad
Había una vez
una casa con tres personas en una mesa:
un leñador con su hijo menor
y su mujer blanca y gruesa.
Sus vidas eran miserables bajo el sol
y el que levantó el brazo con dolor
está muerto, alguien dijo, por error.
Y en la noche
la fiesta pasa amablemente
y hasta el juez se acuesta
con el presidente,
baila y ríe.
Había una vez
un país al revés
sin jueces ni presidente,
donde el oro y el sol
pertenecían a la gente.

CHARLY GARCIA

Thursday, 29 June 2017

COMO UNA ESTRELLA FUGAZ , RECORDANDO A FREDDY MERCURY


COMO UNA ESTRELLA FUGAZ
























 COMO UNA ESTRELLA FUGAZ

El fuego de las estrellas pasa y se va consumiendo,
impregnando los límites del universo con sus luces llenas de espacio y tiempo,
para luego continuar hacia la eternidad,
encendiendo otras estrellas,
haciendo nuestra importante pretenciosa existencia,
y la grandeza de la humanidad,
un punto irrelevante de su destino.
Testigos insignificantes del viaje de los símbolos de la eternidad.
En el centro de mi silencio en el más profundo océano de mi alma
me alejo sin conocer mi nombre,
olvidando las palabras, olvidándome a mí mismo
deseando ser libre a través de mi aceptación voluntaria
de la belleza del día y del tiempo presente
Como una Estrella fugaz

Javier Miro and Pablo Coronel


COPYRIGHT NOTICE


© Javier Miro No material from this website can be reproduced in any format without the written permission of Javier Miro



Sunday, 18 June 2017

MI SOLEDAD DE JUNIO


MI SOLEDAD DE JUNIO





Casi sin llorar me fui
Solo un lagrimon solte
Y sin suplicar ahogue
A mi Corazon de abril
SIN poder amar segui
Sin poder seguir sufri
La tormenta que dejaste
Me persigue entre mi sombra
Casi sin llorar te vi
Solo un suspirar sentí
Y tus pasos al volver
Creo percibir
No te arrimes a la rueda
Que solo miseria espera
Casi te escribi
Casi te pedi
De que vuelvas a mi encuentro
Que mi vida es un infierno
Pero al final me arrepenti

JM

                

Saturday, 17 June 2017

LA VUELTA DE OLMEDO

LA VUELTA DE OLMEDO

En mi sueño volvió el Negro, sin motivo ni explicaciones existenciales sobre la vida ,la muerte, la resurrección, nada.Como siempre en los sueños se presenta ese viaje impertinente y absurdo sin boleto que nos pasea por parajes desconocidos, en vacaciones no planeadas, o en películas de horror nunca filmadas. Sin respeto por las reglas del universo, la distancia y el tiempo se licuan y tu cuerpo recibe como premio un brebaje suculento de endorfinas. Volvió y era como que nunca se había ido. Como siempre en el set haciendo de las suyas, repartiendo bromas y sonrisas por docena, caminando por la soga improvisando la difícil  rutina equilibristica del cómico sin libreto.
Como siempre haciéndonos cómplices de travesuras , recordando aquellos tiempos en los que  con Coquito se escapaban de los límites del estudio ,matafuego en mano espantando a los técnicos, escrachando en primer plano al cameraman, derrumbando para nuestro regocijo la triste encartonada  ilusión de la cajita feliz perfecta perpetrada por la TV .Mostrando cortinas viejas ,obscuros pasillos y  pálidos decorados. En pocos minutos desfilan brevemente algunos de sus celebrados personajes.
Cuando le llega el turno a Chiquito, no  duda ni un segundo, le patea la mesa de café donde están los gruesos expedientes del contrato a firmar por el Facha Martel y no atina a levantarlos ni pide disculpas. Solo mantiene una línea de acero que une con su mirada, sus ojos con esos inmensos faroles que desplegaba por entonces Susana Romero. Ella comprende que finalmente llegó el momento de entregarse y en silencio, su corazón a pura marcha, se desboca impacientemente contenido apenas de la misma forma que con esfuerzo intenta inútilmente ese escote blanco  contener sus senos, y  en su boca la lujuria despiadada muerde labios y deseos.
Martel torpemente, sin guardia ni recursos trata la farsa de darle continuidad al sketch ignorando una derrota irrevocable, se agacha a recoger los papeles buscando entre ellos la ilusión de un libreto inexistente .Chiquito tira los anteojos y el moño, se acerca a la morocha, la toma de la cintura y le encaja un tremendo chupón de esos que empañaban la pantallas de las novelas de la tarde.
Martel aun en el suelo como boxeador en knock out tratando de manotear las cuerdas para levantarse, los mira boquiabierto de estupor y desconcierto.
Chiquito como el Toro de las Pampas no planea darle tregua, entiende por el suspirar agitado y la mirada de Susana que este es su micro segundo de felicidad merecida, la razón de todo su pasado postergado, ese minuto de eternidad en que el amor nos impregna. Sin perder tiempo aun con la morocha de la cintura empieza a caminar para la salida pisando sin cuidado los contratos mientras deja a Martel con esta frase: “Mira Flaco, he decidido dejar el puestito miserable,  he ahorrado lo suficiente como para tener un buen pasar. Con la Negra nos vamos a disfrutar de un verano de romance y pasión en un recóndito paraje del Caribe”.
Acto seguido mientras se alejan por los pasillos, se escucha un viejo tango acompañado solo con guitarra. A su manera en su regreso , con su último acto nos reivindicó a todos los que pacientemente esperamos ese minuto de magia irracional surrealista en que el amor te palmea en el hombro mientras estas sentado en el banco de suplentes y te dice” Entra’, dale , esta vez te toca a vos. No me defraudes”(En Abril de este anio se cumplieron 25 anios de que me ocurrio a mi)

Al despertar recibo ese bienestar endorfinico y la sensación de que el Negro está bien, haciendo de las suyas en algún lugar del universo. Lástima que se lo extrañe tanto.



ESTA VEZ ME TOCO’ A MI

NO TE ARRIMES EL BOCHIN POR ESE ESCOTE
NI TE EMPILCHES DE LEVANTE MERODEANDO
NO PRACTIQUES ESE VERSO EN EL ESPEJO
NI PERSIGAS SUS OJAZOS DESLUMBRADO
NO TE PEINES QUE EN LA FOTO ESTAS NUBLADO

ESTA VES ME TOCO A MI CANTAR EL BINGO
ESTA VES DIOS DIJO SI, Y ME MANDO UN GUIÑO
Y LA ESTRELLA DEL AZAR BAJO A MI CUARTO

ES POSIBLE TE PAREZCA INADECUADO
YO YA SE QUE ESTAS MANYANDO” QUE LE HA VISTO?”
MEDIO FIERO Y CON SONRISA DE CABALLO
NI EL PINE,NI LA PRESENCIA DA ESTE TIPO

ESTA VEZ ME TOCO A MI TOCAR EL CIELO
DAR LA VUELTA A LA CANCHA CON”LA PULGA”
Y PASEAR CON LA MOROCHA, POR EL CENTRO
PAVONEANDO, AMARRADO A SU CINTURA

ESTA VEZ QUEDATE PIOLA HACIENDO BANCO
COMO DIJO AQUEL  AMIGO CATALAN
QUE  la vida EN LA BOCA  ME HA BESADO
QUE AL AMOR LO PINTAN CIEGO Y BATARAZ

QUE TODOS LOS FAVORITOS SE HAN MANCADO
Y QUE SOLO ESTE MATUNGO IMPERTINENTE
TRANFORMADO EN UN RELAMPAGO POR ELLA
CRUZA INVICTO EL DISCO DE LA GRAN FINAL

LETRA Y MUSICA

JAVIER MIRO